A manhã vai nascer em breve

E lembrei-me de uma outra manhã, em Bantoli, no Jharkhand. Resolvi fazer um post, por gulodice: as gotas de cor que caíram nesse dia eram feitas do mesmo ar que saboreio de momento e apeteceu-me prolongar a refeição, antes de ir dormir.

Que ar? Um ar que é o mesmo lá, na Austrália, aqui no Porto ou noutro lugar qualquer. Um ar que deixa o coração quente e a alma desperta. O ar de quem pára e respira e repara que a Vida é algo de muito precioso, muito mágico. O ar que me faz sentir muito pequenino e grato. E livre.

É sob a influência desse ar que postarei. Ao acaso. Sem rumo. Postarei, postarei, até que o blog me doa.

Nesse ar os "porquês" param. Existem apenas respostas que clareiam e divertem o Olhar, que resolvem perguntas que não chegaram sequer a ser formuladas. Porque não podiam ser formuladas... Ou acreditam que a imaginação humana é realmente ilimitada? Eu não. Ora vejam:
Se estiver muito calor e tiverem muita sede - a boca já desértica, o oásis da saliva há muito seco - e se olharem para uma garrafa de água (pode ser de litro) e imaginarem que a estão a beber, acham que a sede vai passar? Pois... A imaginação é finita e por si só não existe. Tal como a escuridão:

Um dia, alguém foi contar ao Sol que a Noite estava muito zangada porque, sempre que ele aparecia, ela tinha que partir, tirando-lhe assim o direito a existir. Não fosse ter pele sensível e o médico ter-lhe pintado um quadro negro quando lhe diagnosticou apetência para contrair enxaquecas por alturas do verão e ela já teria ido, pessoalmente, tirar satisfações. O Sol ficou apenas surpreso e disse: "Quem é a Noite? Não conheço. Nunca a vi."

Moral da história? Não tem... É uma evidência. Mas posso arranjar uma, não vá alguém insistir. Que tal: "Não vires o rabo na noite, a aurora pode dar-te um açoite"? Como rima, pode ser que evolua para provérbio popular; e quem viver com alguém do mesmo nome pode ficar precavido...

Como me deu vontade de começar, agora deu-me vontade de acabar. Soube bem, obrigado.

Desculpem não ter tido a mínima intenção de fazer sentido ou tirar alguma conclusão; de fazer boas associações ou comparações esclarecedoras; de começar algo ou continuá-lo com coerência. Não perderam nada. Os pensamentos, afinal, não passam de uma colecção de cromos velhos que assumimos como originais e - pior - acreditamos que é isso que somos. E lá vamos continuando a trocar ideias, muitas ideias, convencidos que há perspectivas novas que ainda não temos no álbum... É uma doença que pode durar uma vida inteira e não ter cura. Protejam-se.

Pronto, por hoje já brinquei aos posts. Uma manhã boa. Respirem a Vida.

"Se não podes estar contente com uma respiração, ainda não começaste a viver…"
Maharaji